Escucho en una radio nacional a un profesor de las materias que se enuncian. Y dentro de su discurso (...) pondera positivamente el programa de la TVC, ese bodrio, ¡Clave de Ja! y a sus personajes – que le encantan al doctor – Pancha y Servando. Como lo oyen.

Era una atracción de feria que venía a los pueblos y que no se sabe por qué desapareció cuando debería estar vigente y ser más eficaz que cualquier taller de risoterapia (...) o una serie obscena de las que dan en las innumerables teles, cada cual peor. Y lo que queda.

Lo dicho: era una caseta tipo jaima llena de espejos cóncavos y convexos dónde la gente se miraba y se reía de si mismo, un ejercicio muy saludable que debería ser recetado hoy más aún que el caminar sin ton ni son. La penúltima de estos disparates es una de la TCV que es lo va más de lo cutre y la poca vergüenza; bueno, con decirles que Clave de Ja o La Gala (o Jaime Marrero) son tragedias griegas en el mejor sentido comparándolas con las nuevas producciones. Ya que en aquél recinto nos veíamos como deberíamos vernos; así, sin rulos y sin afeitar.

Son mañana que es martes y se decide que el presidente pueda ser Obama o Romney, un negro y un mormón, aunque parezca mentira, pero así. De manera que el cargo político con más influencia en el planeta se dilucida entre un negro – porque tocaba – y un ultra religioso perteneciente a la Iglesia de Jesucristo de los Últimos días.

Es la frase que se va a utilizar por los cachorrillos que están a la moda impuesta en la próxima Noche de Halloween, una fiesta del horror (...) que se ha enquistado en esta sociedad de zombis que busca la fealdad, la sangre y más crisis (...) aumentada cada otoño por esta machangada.

Era un cínico y un filósofo griego- hay que joderse por lo de Grecia - que defendía que el hombre debe tender a la felicidad (...) y la autosuficiencia que le permita vivir conforme a la naturaleza.

Así se bautizó (con champaña) el barco que hace diez años se hundió en el Finisterre causando la mayor catástrofe de todo tipo ocurrida en la vieja, hoy más, Europa. Diez años ya y parece mentira.

Alfred Nobel inventó la dinamita que mucha sorriba facilitó, mucha pesca furtiva y cobardona y que trajo al mundo más violencia que obras buenas. Sin embargo, dejó los premios que llevan su apellido, muy prestigiosos (...), politizados y que premian – casi siempre – a quien convenga según los intereses de la trilateral que nunca ha dejado de estar ahí.

Escribo esta crónica el lunes después de que Hugo Chávez haya ganado, democráticamente y en elecciones libres, bastante más limpias que las españolas, la presidencia de la que antes era la octava isla y hoy dicen sus adversarios es inseguridad, violencia y no se sabe cuantos males trajo el militar católico y nada marxista, reelegido por el pueblo. Después, ya digo, de haber leído, escuchado y visto una enorme campaña en contra del que ha ganado, otra vez, únicamente basada en la inseguridad y en la falta de argumentos. Ayer mismo, en EL PAIS, que está cayendo bajo – una pena – ofrecieron sus páginas a lo más reaccionario del periodismo, inclusive, faltaríamos más, al presunto liberal y halitósico Vargas Llosa, el premio Nobel, excelente escritor que se retrata a si mismo: basta leer su obra desde el principio para comprobar la deriva que ha tomado este indiecito dormido que se autodefine admirador de doña Esperanza Aguirre. Y, por supuesto, enemigo acérrimo a todo lo que huela a izquierda. El sabrá.

Es duro confesarlo, pero he llegado a esta conclusión después de arduos debates contra mi mismo – valga la redundancia – y comprobar que la vida y la historia, individual y colectiva, se ha conformado con fronteras, lenguas, razas, folclores, linderos, mojones y creencias religiosas.

Les juro (o prometo, que es minoría esta fórmula) donde hubo un tiempo en yo me sabía las Bienaventuranzas que eran jaculatorias utópicas y paliativas, lo cual no es contradictorio. Hoy serían, a ver si me comprende, como "caminar es bueno" o el mentapoleo es lo mejor que hay después de cenar – dice una sílfide adicta al bolso de papas fritas envasadas al vacío (...) - para que la halitosis desaparezca como por ensalmo, ay. Vana ilusión sobre el juego de cuarto. Creo.